{"id":642,"date":"2023-09-30T23:50:48","date_gmt":"2023-10-01T04:50:48","guid":{"rendered":"http:\/\/contranatura.org\/blog\/?p=642"},"modified":"2023-10-08T12:14:19","modified_gmt":"2023-10-08T17:14:19","slug":"en-la-tierra-de-nadie-carmen-conde","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/contranatura.org\/blog\/2023\/09\/en-la-tierra-de-nadie-carmen-conde\/","title":{"rendered":"En la tierra de nadie"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
<\/div>\n\n\n\n

Cuatro poemas de Carmen Conde<\/strong> (Cartagena, 1907 – Madrid, 1996). De ella, escribi\u00f3 Miguel \u00cd\u00f1iguez en su Esbozo de una Enciclopedia hist\u00f3rica del anarquismo espa\u00f1ol<\/em> (Fundaci\u00f3n Anselmo Lorenzo, Madrid, 2001): “Conocida escritora (ensayos, poes\u00edas, novelas, memorias) iniciada en el vanguardismo, durante la guerra perteneci\u00f3 a Mujeres Libres<\/mark><\/a>, en cuya revista<\/mark><\/a> colabor\u00f3 desde Cartagena con el seud\u00f3nimo Florentina. En la posguerra adquiri\u00f3 renombre con una literatura en la que sobresale el compromiso humano, ligado al intimismo y la solidaridad con el dolor ajeno. Miembro de la RAE desde 1978″.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

EN LA TIERRA DE NADIE<\/strong><\/p>\n\n\n\n

En la tierra de nadie, sobre el polvo
que pisan los que van y los que vienen,
he plantado mi tienda sin amparo
y contemplo si van como si vuelven.<\/p>\n\n\n\n

Unos dicen que soy de los que van,
aunque estoy descansando del camino.
Otros \u00absaben\u00bb que vuelvo, aunque me calle;
y mi ruta m\u00e1s cierta yo no digo.<\/p>\n\n\n\n

Intent\u00e9 demostrar que a donde voy
es a m\u00ed, s\u00f3lo a m\u00ed, para tenerme.
Y sonr\u00eden al o\u00edr, porque ellos todos
son la gente que va, pero que vuelve.<\/p>\n\n\n\n

Escuchadme una vez: ya no me importan
los caminos de aqu\u00ed, que tanto valen.
Porque anduve una vez, ya me he parado
para ahincarme en la tierra que es de nadie.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

MIENTRAS LOS HOMBRES MUEREN<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Mientras los hombres mueren os digo yo, la que canta desoladas provincias del Duelo, que se me rompen sollozos y angustias contra barcos de \u00e9bano furibundo; y la fruta par de mis labios quema de suspiros porque los cielos se han dejado hincar imprecaciones sombr\u00edas.

A los hombres que mueren yo los sigo en su buscar por entre las ra\u00edces y los veneros fangosos, pues ellos y yo tenemos igual designio de ensue\u00f1o debajo de la tierra.

\u00a1C\u00e1llense todos los que no se sientan doblar de agon\u00eda hoy, d\u00eda de espanto abrasado por teas de gritos, que esta mujer os dice que la muerte est\u00e1 en no ver, ni o\u00edr, ni saber, ni morir!<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

A LOS NI\u00d1OS MUERTOS POR LA GUERRA<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\u00a1No los deshoj\u00e9is, ca\u00f1ones; no los tric\u00e9is, ametralladoras, bombas grand\u00edsimas que ca\u00e9is del cielo hondo y que parec\u00e9is dones de las nubes anchas, no romp\u00e1is los cuerpecitos de los ni\u00f1os!

\u00bfNo siente el plomo piedad de estos hombros de leche rosada, de estas sangrecitas dulces, de estas pieles de labios? \u00bfNing\u00fan aviador enemigo tiene ni\u00f1itos que levanten sus manos al viento de las h\u00e9lices?

No. El enemigo no parece padre, y acaso es hu\u00e9rfano tambi\u00e9n. Por eso los ni\u00f1os se quiebran en tajos humeantes, y hay por los jardines cabelleras de musgos, rodillas con seda rasgada; suelto todo entre los \u00e1rboles quebrados, con duelo sostenido de gritos que ayer eran cometas y hoy son pobres enc\u00edas partidas que ya no gustar\u00e1n mazorcas ni pezones frescos de madres enamoradas\u2026<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

UN MOMENTO EN MANHATTAN<\/strong><\/p>\n\n\n\n

( III )<\/em><\/p>\n\n\n\n

Y,
\u00bfno piensas t\u00fa, Manhattan
(no piensas, lo s\u00e9; lo he visto
que careces ya de tiempo
para pensar), que tu ansia
de conseguir el espacio
cada d\u00eda m\u00e1s te aleja
de tu origen\u2026?<\/p>\n\n\n\n

Las manos que te crearon
manos de los hombres son,
que ni ves t\u00fa desde arriba.<\/p>\n\n\n\n

Esclavos tuyos inermes
se lo sacrifican todo
a tu verticalidad: por dentro
causan y curan heridas
que te infiere el uso duro.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfQu\u00e9 decides desde arriba:
aprisionar a los astros
vali\u00e9ndote de los hombres
que se pudren y sollozan,
amargos desesperados\u2026?<\/p>\n\n\n\n

Mortal orgullo, Manhattan.
Soberbio ser\u00e1s todo, altivo
siempre pugnando del suelo
que avariento se le agarra
a tus ra\u00edces de hierro.<\/p>\n\n\n\n

Porque sujeto te tienen
aunque subas sin descanso.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

\u2014 Carmen Conde<\/strong><\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Notas<\/strong><\/p>\n\n\n\n